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Una hora se agranda, hasta perderse. Titubeante, otra más se atreve a salir del escondrijo y al tocar levemente el enladrillado de la calle, se infla y sale volando. En el número treinta y dos del bulevar un adolescente minuto, repeinado y con vaqueros ceñidos, decide hacerse un hueco entre sus compañeros de especie.

 El hogar dejó de ser un lugar al que considerar hogar. Cada vez se vislumbran menos ventanas encendidas y el tiempo, literalmente, vuela. Las horas, los minutos, los días, los segundos, los decenios, los 39 segundos, los 49 minutos, el fin de semana, la semana y tres cuartos, los 173 días, los 3 milenios. Todos dejan de existir como tales una vez que alzan el vuelo. Cuando saltan, cae la máscara y con ella cualquier significado. Se convierten en lo que realmente querrían haber sido, aunque se ven unos a otros como grisáceos pequeños remolinos de pelusa. Grandilocuente consciencia para una vacía apariencia. 

A lo lejos, el hogar se percibe indiferente y el brillo de la nada ciega. La incertidumbre y la alegría fornican con furia. Seguir el paso a los demás resulta sospechosamente sencillo y espontáneo; ¿hay decisión en sus pasos o todo está mecánica y cruelmente establecido? 

El tiempo ya no existe, se ha convertido en un baile de ilusiones, mentiras, psicodelias. El tiempo ya no existe. 

Tarantela

Camino y silbo una tarantela. Los niños puestos en penitencia por hablar no pueden ni pensar en entrar cantando. Lo notaría en sus maleables rostros. ¡Señor Rimbombante! ¡Señor Rimbombante! Aquel pelirrojo, el del chicle de frambuesa, sí... ese mismo....acabo de percibir como un gusanillo, un diminuto hilo de poesía sobresalía por su oído izquierdo.

Mi mente aún es libre y camino y silbo una tarantela. Salto pecas, pequeñas bufandas, bailo trenzas y brillos. Aún no han logrado entrar, no han encontrado el resquicio. Subido en el tiovivo, hago muecas a mi futuro. Me columpio en aires alborotados e ignoro la boca del lobo, le arranco un diente. Hago volteretas entre libros y le cuento chistes a mi vientre.

Me subo en mi mismo y cabalgo, cabalgo, en una tarantela. Siento cada uno de los desquiciantes y eléctricos tonos. Tonos. Todo es tono. El viento se ha llevado mi cabello. Sigo cabalgando a toda prisa y a toda pausa. Todavía escapo a las garras que me amenazan, alzo las manos, nadie las muerde.

A mi lado, han alcanzado a otro. Es complicado de percibir, sin embargo lo siento como certeza. Salgo a correr pasillo a través. No sé hacía dónde dirigir mis pasos, tampoco lo sabía ayer, subido en una gran guinda de cumpleaños. La gran guinda de cumpleaños, mareantemente enorme, rojísima. Mole que no aplasta, juega a mi favor... A babor.

Piernas de alambre, soy un niño de piernas de alambre y mis sueños, como una tarantela, se pliegan sobre sí mismos, tímidos a veces, con la furia de la oronda guinda roja en otras tantas ocasiones. Vivo, como una tarantela.

Relato-retorno

 Vuelvo a escribir, el relato no tiene título; no estoy del todo conforme con el resultado (creo que es una historia bastante tópica) pero al menos he roto el silencio blanco del folio, lo cual es lo principal. El mes va de vueltas y es que hace unos días volví a subirme a un escenario, en esta ocasión de cuentacuentos. Habrá más ocasiones, lo cual me hace muy feliz. 

El relato-retorno es un regalo para una amiga, al igual que la ilustración que lo acompaña y en la cual se ha inspirado, obra del ilustrador Manuel J.Iniesta. 



Apretó los dedos contra el hueso, con fuerza, recreándose en la presión. Echando bailarines vistazos al calor del horizonte, acunaba su cuerpo sobre la tierra, roja como un órgano vital. Espectante. Su cabello, perdido entre un mar amarillo de trigal, crecía aleatoriamente; mechones a veces kilométricos, a veces diminutos cual pestañas, escarbaban el viento con parábolas, ondas, espirales. Siguiendo la tendencia aleatoria, de la melena surgían trenzas que tan pronto desaparecían, cambiaban de lugar o permanecían días y días, caprichosas. Violentas hogueras del tamaño de un erizo se hacían hueco entre el cuero cabelludo y pequeñas criaturas doradas se mimetizaban con los rizos, haciendo de ellos su parque de juegos, hogar y escondite.

Plomiza, elegante, invernal. La noche llegó y con ella la melodía de una flauta de hueso. La pasión se hacía palpable desde aquel preciso instante, haciendo cosquillas canallas a los animales del bosque, testigos de principio a fin de aquel amor amarillo. Y como siempre, llegado el momento, también lo eran de la ida de la noche que, con su sombrero estrellado de copa, se retiraba hasta la siguiente ocasión, cesando la melodía de hueso amarillo. 

Ella, desnuda y potente como un rayo, se dejaba amar por "Noche"... hasta que se le fue diluyendo la paciencia, la escasa que conservaba como criatura de fuego que era, envenenada de despedidas. Inevitablemente "Noche" desaparecía tras cada idilio e, inevitablemente, la dama dorada fue marchitándose primero, enloqueciendo después.

Azul oscura casi negra, "Noche" fue naciendo otra ocasión más en el interior de cuanto había y vivía.  Raíces, senderos, rocas, pulmones, corazones. Su toque acuoso y purpúreo llegó también a la rubia piel de "Día" que, devorada por la desesperación, se lanzó sobre su amante aprisionándole entre trenzas, serpientes y enredaderas de trigal. Confuso, asustado y sin respiración, "Noche" se zafó volátil, huyendo desorientado. Logró regresar pasadas tres semanas: ni rastro de lo que antes había sido "Día". Solo un ondulante río de oro serpenteaba entre las colinas. "Noche" la reconoció al instante. Se sumergió sobre sus aguas, acarició sus pálidas olas y, comprendiendo lo que había sucedido, se despidió con un espeluznante, sincero y helado abrazo. Decidió quedarse en el lugar custodiando, hasta el final de su tiempo, el río dorado. 

Cuentan que, en un rincón irlandés inaccesible y que cambia de latitud según los deseos del amante que quedó, la noche es eterna y un río sabe a cerveza. Cuentan también que la cerveza sabe mejor en las fauces nocturnas y que, si se afina el oído, aun se puede escuchar, entre taberna y taberna, pinta tras pinta, una leve melodía amarilla recorriendo las noches más oscuras, auténticas, cerradas. 

Mercapuma

Desollinando, desollinando, estos lares desollinando... 

Como cada segundo sábado de cada mes, se celebra en la Plaza del Pumarejo, el Mercapuma (esta vez en su octava edición), lugar de encuentro entre gentes, bienes y... ¡alegrías! La moneda social el Puma se crea por y para la gente; teniendo como eje central la casa del Pumarejo (Sevilla), se eleva como gran alternativa al tantas veces mezquino y esclavista euro y en general, al sistema capitalista. El Puma ilusiona, motiva, libera...y cualquiera puede formar parte de su panda de "rugientes". 

Más información en: http://monedasocialpuma.wordpress.com/

Aprovechando que esta vez, por fin, el Mercapuma me pilla en la ciudad, estoy preparando nueva horneada de broches, que lucen más o menos así: 

La seducción de las palabras (II)

Segunda parte de esta serie de entradas, ésta también en clara relación al dialecto andaluz, con el que convivo día a día.

Una pequeña introducción

Los gitanos llegan a la península a mediados del siglo XV; la influencia de su habla (calé o chipi callí) ha dejado intensas huellas en el dialecto andaluz y también en el castellano, debido principalmente a la época en la que llegaron. 

Durante mucho tiempo el origen de los gitanos ha sido un misterio. Y como todo misterio se ha visto envuelto en leyendas e hipótesis muy variadas. Hoy se sabe, gracias a investigaciones filólogas, que los gitanos provienen de un tribu del noroeste de la península del Indostán, en la actual división política correspondiente a Pakistán. 

Los gitanos abandonaron su tierra huyendo de la sangrienta invasión de Tamerlán (Timur-beig.Lánk: El Bebedor, el Dueño del Mundo) descendiente de Gengis Khan. Se dividieron en tres grupos, capitaneados por tres príncipes gitanos (Sindel, Andras y Pamuel, que se europeízaron mediante el bautismo y pasaron a ser Miguel, Andrés y Manuel),  y en 1420 se dirigen hacía Rusía, Hungría y Polonía los primeros, hacía los Balcanes e Italia los segundos y a Francia y España los terceros.

Los gitanos se llaman así mismos "Ruma-Calk", que significa "corredor de los llanos". Gente de tierras llanas, habituadas al ir y venir. De "Ruma-Calk" se derivan los dos nombres con los que generalmente se les conoce: "Rumané" o "Romanó", y Calé o Caló. 

Algunas palabras en Chipi callí  o idioma calé (elección subjetiva)

ACAIS: ojos

ACHANTAR: esconderse (de donde se deriva "achantarse": esconderse por miedo)

ACHARES: celos ("dar achares" significa motificar dando celos a una persona) 

ACHIVE: hoy 

ARACHA: noche

BACALA: lo mejor

BAJI: suerte, ventura 

BARBI: buenísimo, excelente. 

BARI: hermoso, bonito 

BATA: madre

BATO: padre 

BENGUE: demonio, espíritu malo 

BRAQUI: cabra 

BRIJILI: corazón 

BRIJINDA: lluvia 

BULERIA: baile 

CACHONDO, CACHONDA: palabra incorporada al habla gitana a su paso por Italia; vocablo italiano "caldiondo" que significa "calentón". 

 CAMELAR: enamorar, conquistar valiéndose de palabras dulces. 

CAMELO: palabrería falsa. 

CANGUELO: miedo 

CURDA: borrachera (derivado de "kurdo", vecinos a los que detestaban) 

CHAMBA: casualidad, suerte 

CHIMUTRI: luna 

CHOLLO: asiento (coger un buen chollo, metafóricamente, sería ocupara un buen puesto). 

CHURUMBEL: niño

CHINORRI: niño en sentido despectivo 

DIÑAR: morir

ENDIÑAR: meter, pegar 

FETEN: auténtico 

GACHO: hombre 

GARBO: buena presencia 

 GARBEO: paseo; fuga disimulada 

Seguiré con el Chipi callí otro día... ¡Buen día de lluvia! 

Etno-Chancla

Ya ha pasado un tiempete desde la despedida oficial al miquete; a pesar de que la casa ya no es un campo de minas, de no encontrar ropa interior mordisqueada por las esquinas o de respirar hiperactividad cachorril, se le echa mucho en falta. Belleza exterior aparte, Chancla (que "eligió" él mismo su nombre dado su fetichismo a las chanclas, a las que prefiere por encima de cualquier juguete u objeto y que, cuando era más canijo, hasta usaba de colchón) es un perrete adorable, curioso, con carácter y mimosón. ¡Ay, el Chancla etnosureño! 

Lille le ha ayudado a socializarse (que venía muy asalvajao) y Groucho, bueno... digamos que logró acostumbrarse a su presencia. 

Y nada, entrada guiño al perrillo chanclero. Final feliz y hogar inmejorable para el peque, que ya anda por casas definitivas y camperas. 

¡ETNOSUR!

La seducción de las palabras (I)

Nueva pequeña sección dedicada al mundo del lenguaje y sus recovecos; en esta primera ocasión a la herencia árabe impresa en mucho de nuestro vocabulario (se siga usando o no). La entrada no va a ser mucho más que una recopilación personal (de ahí que sea una total mezlolanza) de palabras con este origen y curiosidades adyacentes.¡Vamos a ello! 

ZAPATO (Zabata): de "zabot" (pronunciado "sabot" en Andalucía): palabra árabe despectiva. La palabra pasa a Francia con el significado de "zapato malo" y de ahí surgen en el siglo XIX los términos "sabotear" (hacer zapatos malos) y "sabotaje" (fabricación deliverada de zapatos mal hechos). Esta forma de subversión político-social de los obreros manufactureros del calzado francés pasa a usarse haciendo referencia a cualquier gremio. 

 ZALAMERO (Salam): Salam significa "saludo". Zalamero es aquel que saluda mucho o que es muy cariñoso a la hora de hacerlo.

ALQUERQUE (Al carc): juego de las tres en raya, aprendido de los romanos en Palestina por los judíos y posteriormente por los árabes a través de éstos. 

ALAZAN (Al azán): caballo castaño. 

FARIO (Fal): agüero; palabra de origen árabe, no gitana como se cree. 

CAFRE (Cadfir): bárbaro, infiel. 

FULANO (Fulan): uno. 

GAÑÁN (Gannám): mozo de labranza, pastor. 

HURI (Hurí): mujer bellísima, real o imaginaria. 

ASESINO (Haxxin): literalmente "fumador de Haxid" porque hubo una especie de secta de Oriente capitaneada por un individuo que se hacía llamar "el viejo de la montaña" cuyos miembros se drogaban fumando "hachid" y bajo sus efectos cometían asesinatos. 

ZARCO, ZARCA ( Zarca): de ojos azules. Se atribuye a que la hija del Walí que gobernaba Sevilla en tiempos del califato de Córdoba en el 820 se casó con el "Skalda" o "jefe de la flota" de los normandos que habían remontado el Guadalquivir atacando Sevilla. Hecho prisionero el jefe vikingo, el Walí musulmán le "perdonó la vida" a petición de su hija que se enamoró de él.

MAMELUCO (Man murluc): idiota. Literalmente significa "turco", ya que los árabes no les veían con "muy buenos ojos". 

REBATO (Rebat): ataque militar, de donde procede "tener un arrebato". 

ALTRAMUZ (Al tormós): legumbre. Traído a Andalucía por los árabes, procedente de Babilonia.

ZAHORI (Zahorí): derivado de "zaher", buscar. Persona que se dedica a buscar manatiales de agua, minas o tesoros escondidos, haciendo de ello su oficio. 

MARRANO (Moharrana): Literalmente significa "lo prohibido", por no estarles permitido a los musulmanes comer carne de cerdo. A los judíos de Sevilla se les llamaba "marranos" no como insulto sino para simplificar la frase "come marrano". 

BAÑO (Baniya): en algunos lugares rurales se emplea todavía con el significado de "cárcel municipal". Baño significó "prisión". Origen: en el siglo XV durante la conquista de Bizancio por los turcos, éstos usaron el gran edificio de las Termas o Baños Públicos de Constantinopla como prisión para los cristianos capturados en el Mediterráneo. 

ALFAGUARA (Fawar): manantial. 

ALGABA (Al gaba): bosque (pueblo sevillano llamado La Algaba). 

ALJARAFE (Al Xaraf): lugar alto; (comarca del Aljarafe). 

Otras palabras de origen árabe que han llamado la atención: almunia (Al munia): huerto; macabro o macabra (Al  macabra): cementerio; jarana (Haranah): jolgorio; mequetrefe (Mugatraf); alacran (Al agrab); ajonjoli (Al cholcholí); "chuminá" (de "chuma": hojas y tallo pero sin grano): tontería, sin importancia; mazacote (M'xebkuhi); zurrapa (zurap); siroco (Xorucu); matraca (Mitraca): originalmente "rueda sonora"; abalorio (Al Balor): originalmente "el cristal".

Musical

Recuerdo un viaje de fin de curso, allá cuando era un miquete de trece años. Por aquel entonces, la timidez me pesaba como una losa y no podía ser espontánea, ser “yo”. No me relacionaba casi con la gente y cuando lo hacía casi siempre me atormentaba la inseguridad, sufría bastante. Recuerdo que al final de los tres días, los monitores con los que íbamos nos hicieron un regalo “personalizado” a cada uno de la chavalada: una camiseta que mostrará qué era lo que mejor representaba a cada uno.

Nos la dieron en un paquetito…y al abrir el mío me indigné: “Cris, la musical”. Esta gente –pensé- como no me he mostrado casi ni he hablado apenas, ha puesto lo primero que se les ha ocurrido que pudiera ser algo aplicable a cualquier persona. 

Ahora recordando, no lo veo tan disparatado. Creo que no fue puesto al tuntún y que, aún con la losa paralizante de mi bloqueo inseguro de aquellos tiempos, me salía musiquilla de dentro y se percibía, aunque como un soplo chiquitito: lo que la inseguridad dejaba pasar por su condenado filtro. 

También me recuerdo a mi misma asegurando que "no me gusta bailar, bailo como un pato" o "no tengo ni idea de música, es algo tan amplio y tan lleno de posibilidades que me abruma, porque realmente no sé por dónde tirar". Afirmaciones que ahora interpreto como subjetivas: la primera sustentada por mi inseguridad que no me dejaba soltarme y que me hacía tener la eterna sensación de ser una torpe, lo cual era una realidad debido a estar casi todo el rato "en tensión" y preocupándome "por la imagen que daba al exterior". La segunda por ser consciente de que para la chiquilla de aquel entonces y sus circunstancias era complicado salirse de "lo comercial y tufante" -era a lo que tenía acceso-, dejando a un lado grandes éxitos no marcados por lo rancio y borreguil y sí por la magia y calidad, los tremendos Queen, por ejemplo. 

El presente y un pasado "como la vida misma" le han dado carpetazo a todo aquello. Afortunadamente la vida me ha hecho aprender y me he desprendido de aquel veneno, aunque con monstruos interiores todos contemos…; ahora soy yo la que los maneja y procura no dejar que le afecten; que vida solo hay una y hay que atreverse.

La música, que años atrás también lo intentó,  ha entrado en mí  este año como una oleada pasional a la que solo te puedes rendir: sala Macondo con sus tremendas y lindas Iliana y Mercedes y sus ritmos cubanos, el grupete alegre africano de La Trompeta Verde y Casa Senegal, Rosie Dee, su bondad y vozarrón de jazz y soul, la guitarra pasional del buen John Conde, karaokes varios con mi amorosa y talentosa Raquel, la pasión musical de Green, Alanisarte y  la bailonga Lidia, Marisa Sonrisa y sus danzas del vientre, César y los Mr Nilson: fuerza y simpatía rockera, la feria de las Alternativas y sus clases de percusión e instrumentos de “otro planeta”, ritmos canariones en Las Palmas,  los corralones, la Escalera de Jacob de “mi Madriz”, May y David por llevarme a Rota (especialmente May por compartir sus gustos musicales de los que me he enamorao), La Reina y sus tremendas versiones de Queen, sevillanas a cascoporro en feria con la Ofuxi y Niña de Fuego, José Alberto y su inmersión en la música Indie, Pony Bravo, Las Buenas Noches,  O Sister, No Reply, La Selva Sur, Luar na Lubre, Eva Cassidy, EU LIBRE, El Canijo, Emberruskados, Tos, Barry White, Zaz, Muse, Sting,  Edith Piaf, Lou Reed, Nina Simone, Janis Joplin… Y más recientemente  el festival AlRumbo en Rota… donde un no parar de músicos para quitarse el sombrero (Ojos de Brujo, Sonido Vegetal, El Canijo y Tomasito, Def Con Dos, La Pulquería, Hora Zulu, Deep End…y sobre todo Canteca de Macao). 

Estos últimos han supuesto el empujoncito final y estoy decidida: mi interior me pide a gritos que haga mis pinitos musicales, que aprenda, que me suelte, que experimente, que bichee instrumentos y me decida por alguno, clases de canto, solfeo, que me agrupe con alguien en plan espontáneo, que retome la guitarra, que me deje llevar, que la viva más, que lo disfrute… mar de posibilidades. Vida solo hay una y decido a qué la quiero dedicar, por muchas piedras o piedracas que me encuentre por el camino (a patadas metafóricas con ellas) y a rodearme de lo bello y mi gente linda; sé lo que quiero…y lo voy a luchar. ¡Me emociono, leches!

Para esto que os explico no me vendría mal unas manitas, que aunque tienda a ir a mi bola… que gente amiga te guie y aconseje, se agradece. También me he cuestionado empezar a unir mi profesión de logopeda y audióloga con estos mundillos. Relación mucha y… ¡ganas! Qué bello sería poder unir estos dos mundos, ayudar y dedicarme a estas dos grandes pasiones.

Le voy a hacer caso a esa enana espontánea que, antes de entrar en la para mi ácida adolescencia de palos e inseguridad, era un pajarete rubio libre y sonriente… que soñaba con las orquestas del pueblo, la vida de los músicos y la felicidad que desprendían.

“Se entiende que nunca es fácil abrir camino, pero la marcha más larga con un paso ha de empezar. Cuidao con la chispa pequeña que es la que prende la mecha, se contagia deprisa, no avisa y no va a parar”. 

Y a quien me lea, gracias por llegar hasta aquí, menuda parrafada. Para mi es importante. 

Regresos

C'est fini la hibernación. Después de unos tantos eones de soporifera pausa, El Kloveriscopio vuelve con ganas de dar guerra; hasta que otro paréntesis tenga que llegar, o no...Con independencia de que sea bicheado o pase desapercibido, irán apareciendo entradas como quien no quiere la cosa. ¡Salud!